Tenía unos diez años y me estaba enfermando de gripe. Mi madre me dijo que fuera a tomar algunas pastillas de una de sus colecciones de botellas en la mesita de noche junto a su cama.
Tomé tres y volví, botella en mano. Estaba sentada en su lugar habitual en la mesa de la sala del desayuno, mirando su reflejo en su parte superior de cristal y fumando cadenas. Ella levantó la vista lo suficiente para ver la botella. Y estalló en lágrimas.
“¡Oh, no!”, Sollozó. “¡Tomaste las píldoras equivocadas! ¡Vas a morir! ¡Mi pobre bebé va a morir!
Saltó de su silla y pasó junto a mí, sollozando. La seguí a su habitación. “Mami, ¿qué debo hacer?”
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Ella se deslizó en la cama y tiró de las mantas hacia arriba, aún sollozando, “¡Mi pobre bebé va a morir!”
Estaba bastante más allá del terror. Mis abuelos estaban muertos y mi padre divorciado hacía mucho tiempo era un pedófilo.
Pero yo era un buen lector, e ingenioso. Saqué la guía telefónica, llamé al médico de mi madre y le dije a su secretaria qué píldoras había tomado. Ella preguntó con suspicacia: “¿Por qué no llama tu madre?”, Probablemente pensando que esto era una broma. Pensé rápido y dije: “Ella dijo que si tengo la edad suficiente para cometer un error como este, tengo la edad suficiente para llamar al médico y preguntarle qué hacer”.
Un momento después, ella transmitió la respuesta del médico: “Dijo que todas sus pastillas son solo pastillas de azúcar y vitaminas. Estarás bien. Simplemente no lo vuelvas a hacer “.
Esa experiencia, además de que mi padre intentó matarme unos años después de que mi madre muriera (él habría heredado su cuenta bancaria, siendo mi heredero por defecto), hizo que pasara varias décadas considerándome a mí mismo como una persona tan enteramente. sin valor que ni a mis propios padres les importaba si yo vivía o moría.
(Eventualmente, encontrar un buen psicoterapeuta alivió esa carga considerablemente. Solo tengo que estar alerta para los momentos en que vuelva a aparecer, ya que fue mi autoevaluación predeterminada durante tantos años).