En ese momento de mi vida, ella, más que nadie, me vio por quien era. Más que eso, ella creía en quien yo podría ser.
Tenía 20 años cuando la conocí. Fue el 17 de enero de 2016.
En nuestra primera cita, me senté a dos mesas de la entrada del restaurante. Ella entró de Myleft y recuerdo que pensé que era hermosa. Tomamos la fecha afuera, a la mesa junto a la puerta, y hablamos de todo. Le pedí que caminara conmigo alrededor de un jardín. En ese jardín, tuve mi primer beso profundo (Sí, 20. Supéralo).
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Menos de un mes después, el 14 de febrero de 2016, supe que la amaba. Se lo hice saber. Le trajo alegría, sabiendo que ella me hacía más feliz de lo que sabía que podía ser.
Un año y medio después, el 3 de julio de 2017, no pudimos apreciarnos mutuamente. Hubo gritos, hubo acusaciones. Se prolongó durante tres meses, pero llegó en un momento en que el mundo nos presionaba. Al final, ninguno de los dos había resuelto lo suficiente y la relación llegó a su fin.
Ahora ella es una buena amiga, y no hay amargura. Ella se ha ido, y yo estoy llegando.
Ella fue mi primer amor, y sucedió con ella porque estaba dispuesta a experimentar quién era yo, y me apreciaba, a pesar de mis muchos defectos. Ella exigió que me elevara por encima de ese hombre roto para ser mejor. En muchos sentidos, lo hice.
Nada hubiera deseado más que casarme con ella. Y estar casado con ella hasta que terminaran mis días. Tal vez llegue a, en otro mundo.
Pero en este caso, tuve que crecer.