Se sentía – normal. Al menos lo que espero debería ser normal.
No me gritaron en casa, nunca. Mi madre trató de azotarme durante algunos años (hace más de 60 años), hasta que se dio cuenta de que no tenía ningún efecto en mi comportamiento. La criaron de esa manera, y fue lo suficientemente inteligente como para ver que no funcionó, por lo que dejó de hacerlo. Mis hermanos menores se beneficiaron.
Si hice algo estúpido, y lo supe después del hecho, me sentí avergonzado y no tuve necesidad de que me frotaran la cara. Si no entendía por qué era estúpido, me mostraron la forma correcta de hacerlo.
Una vez que demostré que era capaz de aprender por mi cuenta, nunca miraron mi tarea ni la criticaron. Obtuve buenas notas porque quería , no porque me hicieron.
Pude explorar muchas cosas, de manera práctica, sin la interferencia de los padres. Incluso pude obsesionarme con ellos, sin interferencias. Descubrí 50 años después que estaban etiquetados como “intereses especiales”.
Una de las pocas cosas que “me hicieron hacer” fue tomar una clase de mecanografía en la escuela de verano. ¿Por qué necesitaría eso alguna vez? No voy a ser una secretaria, después de todo. Hasta que llegué a la escuela secundaria y descubrí que escribir un ensayo o un informe de un libro era mucho más rápido y más ordenado que escribirlo a mano. Mi regalo de graduación de la escuela secundaria era mi propia máquina de escribir, cuyas teclas podía personalizar con elementos como la integral, el resumen y otros símbolos matemáticos. Máquina de escribir, teletipo, perforador de tarjetas, teclado … tal vez tenían razón al hacerme tomar esa clase.
Debido a su no interferencia, salí seguro de mí mismo en mis habilidades para hacer cosas. No tenía miedo de ser menospreciado o golpeado. Para ese entonces era un ateo, aunque no supe la palabra hasta mucho más tarde, ya ellos no les importó, fue mi elección.
Yo nunca sali Estoy seguro de que se preguntaban por qué, pero nunca mencionaron el tema. Solo 4 décadas después descubriría que era autista y tenía muchas dificultades en las interacciones sociales. Me tomó hasta mediados de los 20 años antes de que empezara a estar cómodo socialmente, para comprender cómo pensaban y actuaban los demás. Habilidades de afrontamiento, lo llaman ahora.
Me trataron con amor bondadoso, me trataron como ellos hubieran querido ser tratados. Supuse que era “normal”. Estoy bastante seguro de que mis hijos, de 34 y 30 años, estarían de acuerdo en que así se criaron, mucho antes de descubrir que todos éramos autistas, de alguna forma u otra.
Así fue como fue criado por padres no abusivos.