No es un rencor, sino una decepción. Nunca fui azotado en casa.
Mis padres nunca me azotaron ni a mí ni a mi hermana, sino que hablaron, al fin, sobre cualquier dificultad que se les haya llamado la atención. Mirando hacia atrás, ahora sé que si me hubieran bajado los pantalones y la ropa interior hasta los tobillos y me hubieran cruzado la rodilla para una “discusión de fondo rojo”, probablemente habría limpiado mi acto mucho antes de lo que lo hice.
Digo esto porque recibí una paliza cuando era niño. Mi maestro de quinto grado (un hombre que era conocido por repartir castigos corporales regularmente) nos llamó a mí ya otros dos niños al guardarropa de nuestra clase para ser disciplinados. No pude apartar la vista del primer chico que estaba sobre su rodilla, sabiendo que ese también sería mi destino. Muy pronto me llamó a su lado derecho. Puedo recordar la sensación de su mano en el medio de mi espalda cuando me empujó en su regazo, y su mano descansando en mi trasero. Cuando la mano desapareció, me preparé para los golpes que vendrían. La primera bofetada me quitó el aliento; por el tercer azote yo estaba llorando abiertamente. Sólo me azotó unas cuantas veces, menos de diez, supongo, y luego me dejó. Lloré todo el camino de regreso a mi asiento, sin importarme si alguien veía mis lágrimas. No fue la intensidad de los azotes lo que me hizo llorar, sino la indignidad de todo eso.
Digo que ahora deseo que mis padres me hayan azotado el trasero porque recuerdo que mi comportamiento en la escuela mejoró enormemente, y que el resto del año fue mi mejor y más productivo, porque ahora me responsabilizaban. Saber que me azotarían si no me comportara me hizo remolcar la línea; sabiendo que mis padres no me azotaban no hacía nada para mejorar mi comportamiento en casa.
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