Tengo muchos malos recuerdos de la forma en que mis padres me trataron de niña. Mis padres siempre me han dicho que era por mi propio bien, pero muchas veces siento que me robaron mi infancia y que el trauma que enfrenté me ha dañado y afectado hasta hoy. Escribí un pequeño diario para ser una catarsis para mis recuerdos. Me da mucha vergüenza compartirlo con mis amigos, pero me siento bien compartiéndolo con extraños ya que nunca me conocerán. Quería preguntar, ¿alguno de ustedes leyendo esto ha pasado por cosas similares? Siento que se ha hecho demasiado daño, hasta el punto en que creo que será mejor que mi edad adulta se aleje de mis padres, pero a veces no sé si es normal sacar a tus padres de tu vida.
Preescolar / Kindergarten: 4-9 años de edad
Una mañana, mientras me abrochaban en un asiento para niños pequeños en el camino al preescolar, mi padre condujo por nuestra calle y notó que el lado de mi puerta no estaba cerrado del todo. Detuvo el auto, corrió hacia la puerta de mi auto, abrió la puerta y me gritó. No entendí por qué me gritó, porque estaba en el asiento de un niño, él fue quien me abrochó el cinturón y cerró la puerta, así que no cerró la puerta del todo. Me senté el resto del viaje, mirando por la ventana sintiéndome culpable por algo que no tenía control.
Una mañana antes de la escuela, mis hermanos y yo nos tomamos un poco más de tiempo en la mesa del comedor antes de irnos a la escuela, y llegaríamos tarde a la escuela si no nos íbamos de inmediato. Justo antes de irnos, mi padre nos detuvo y nos ordenó que nos pusiéramos en fila en la cocina. Tomó unos minutos adicionales, regresó con su cinturón de cuero y con todas sus fuerzas, comenzó a azotar nuestras piernas. Recuerdo casi caerme del cinturón golpeando mi pantorrilla. No tenía la edad suficiente para entender lo que estaba pasando, pero a medida que crecía, todo lo que podía pensar era “mi padre prefería golpearnos, incluso si eso significaba que llegaríamos tarde, en lugar de dejarnos ir a la escuela a tiempo”. . ”
Un mediodía de verano, mi hermano y yo jugábamos a fingir a Spiderman. Estábamos en la sala de estar, llenos de jarrones. Mi hermano y yo estábamos tratando de rebotar un gabinete en una pared. De repente, un jarrón se cayó del gabinete y se rompió en la alfombra. Nos miramos confundidos. Mi madre entró corriendo, nos agarró con furia, nos empujó en el pasillo y nos ordenó que nos quedáramos allí. Se alejó pisando fuerte, y corrió hacia atrás con un golpe de alambre, nos agarró y usó el extremo del cable para azotar la piel en la parte posterior de la pantorrilla y los muslos, dejando las ronchas apenas lo suficiente para no sangrar. Ese día, mi hermano y yo nos despreciamos mutuamente y aprendimos que sería un perro que se comería un perro donde la única manera de salvarnos sería enfrentarnos mutuamente.
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Para los desayunos, mi madre siempre nos regalaba medio litro de leche, y algo de pan de azúcar chino en el microondas o en un poco inutritivo hecho de azúcar y harina blanca del mercado chino, y nos veríamos obligados a terminarlo lo más rápido posible, generalmente no más de 5-10 minutos. Lo más difícil fue que mi estómago retuviera la leche, ya que mi madre nos obligaría a tragar la leche sola en un intento, muchas veces vomitaría, e incluso hasta el día de hoy no puedo tragarme medio litro de leche en un intento. Mi hermano, sabiendo que él vomitaría o sería golpeado si no terminaba su comida, escondió su comida en el bote de basura. Cuando se fue, fui con mi padre y le conté lo que mi hermano había hecho, porque iba a ser yo o él. Mientras me alejaba de la cocina, miré sin emoción a mi hermano que gritaba, me arrastré en la esquina tratando de cubrir su cuerpo mientras mi padre lo golpeaba furiosamente.
Todas las tardes, mi madre también nos obligaba a mis hermanos y a mí a tragar medio litro de leche en unos minutos, y luego reanudar nuestro trabajo. Una tarde, mis hermanos y yo tuvimos una pelea, y algo de mi medio litro de leche fue a la mesa. Mi padre me gritó condescendientemente: “ahora lame la leche de la mesa como un perro”. Traté de apaciguarlo y le expliqué que no era mi intención derramarlo. Mi padre gritó “AHORA”. Bajé vergonzosamente la cabeza hacia la mesa, pero no lamí la leche. Mi padre me rompió la cara contra la mesa y comencé a sangrar sobre la leche. Mi padre me exigió que empezara a lamer. Comencé a lamer mi sangre mezclada con leche mientras mis hermanos miraban en la mesa. Me sentí demasiado avergonzado de mirarlos. Mantuve mi cabeza baja y solo seguí lamiendo.
En mi infancia no había tal cosa como despertar sintiendo una buena noche de descanso. No había tal cosa como vacaciones de verano o vacaciones de invierno. Todas las mañanas en verano, invierno y fines de semana, mi madre nos despertaba a las 8 am. Cada día era constantemente agotador. Un día traté de explicarle a mi madre que necesitábamos dormir, tal vez nos permita dormir una hora más para que podamos crecer adecuadamente, ya que nos dimos cuenta de que cada niño en la escuela era mucho más alto que nosotros. Mi madre respondió que lo que dije fue “Go Pi”, que en chino significa “Mentira”. Después de obligar a nuestros desayunos, nos obligaron directamente al sótano, a hacer “trabajo”. Nuestro “trabajo” consistió en libros de prueba de lectura / vocabulario o matemáticas en inglés comprados en las secciones SAT de las librerías. Nos darían los libros que estaban 2 grados por encima de nosotros. Por ejemplo, si un libro se titulaba “Para 3er grado”, mi madre nos obligó a hacerlo en 1er grado. En momentos en que teníamos respuestas incorrectas, todo parecía estar bien, pero en ciertos momentos, mi madre se volcó y comenzó a azotarnos o tirarnos objetos, gritando que teníamos “cerebros de mierda”, y que se sentía avergonzada de tener niños como nosotros. Sin embargo, muchas veces, cuando entramos al sótano y nos sentamos en nuestra “mesa de trabajo”, ya podíamos decir que mi madre se estaba volviendo loca. Una mañana me dieron una prueba de comprensión de lectura. Respondí mal una pregunta y mi madre comenzó a volverse. Corrió al otro lado de la habitación, tomó un modelo de dinosaurio de cerámica y me lo arrojó. Rápidamente me eché hacia atrás para defenderme, y la modelo me golpeó el pie. El trauma dejó una herida en mi pie que comenzó a sangrar sobre la alfombra. Estaba tan en shock que no sentí la herida en absoluto, y seguí sentándome y dejé que sangrara. Mi madre me dijo que me quedara allí y comenzó a caminar escaleras arriba, diciendo que recibiría el botiquín de primeros auxilios. Sonó el teléfono, y mi madre se detuvo para contestar el teléfono, reconocí que la voz del teléfono era mi tía. El único pensamiento que tenía en mi cabeza era: “¿Por qué mi madre se detendría para que suene el teléfono cuando mi salud está en peligro, por qué mi salud no importa?”
Cada fin de semana por la mañana mi padre me entrenaba en el tenis. La pelota tuvo que golpear la red eventualmente. Muchas veces le gané a mi padre y él no golpeó la pelota. Sin embargo, las veces que no golpeé el balón, me gritaron. Una mañana, no golpeé la pelota. Mi padre comenzó a tomar las pelotas de tenis y las golpeó tan fuerte como pudo, apuntándome con las pelotas de tenis. Comenzó a acercarse y continuó golpeándome las bolas. Esquivé a los primeros, pero sabía que cuanto más esquivaba, más se enfadaba él, así que me quedé quieto y dejé que las bolas me golpearan. El impacto se sintió como un martillo, a pesar de sentir mis músculos lastimados, me vi obligado a seguir jugando.
Una tarde, cuando mi madre me exigió que tocara una canción en el piano, había una parte de la canción con la que tenía dificultades, las notas eran mucho más altas y no estaba acostumbrada a tocarla tan rápido como el resto de la canción. Mi madre inmediatamente comenzó a azotarme la espalda. Me azotaba a intervalos, donde mis ronchas se superponían y dejaban la piel rota. El dolor era tanto que a veces vomitaba sobre el teclado. Mi madre usó furiosamente un trapo para limpiar el vómito del teclado y me exigió que siguiera jugando. Podía oler mi vómito, ver el vómito entre los teclados todavía, y sentir la adherencia en las teclas mientras continuaba tocando la canción. Debido a que estaba dolorido y deshidratado, todavía no podía bajar la parte difícil. Mi madre luego colocó la cubierta del teclado sobre mis dedos y me dijo que lo intentara de nuevo, pero que me la golpearía y me rompería si me salía mal esta vez. Traté de explicarle que debido a que la tapa estaba sobre mis dedos, me ponía demasiado nerviosa para poder jugar bien. Recuerdo ese día, yendo por ello, sabiendo que lo haría mal. Mientras hacía el papel, me detuve nerviosamente y miré el suelo. Milagrosamente lo había jugado correctamente.